Testo critico a cura di Michella Becchis
“Sognodoppiosogno“ TREBISONDA ARTE CONTEMPORANIA, Perugia”

omnis mundi creatura / quasi liber et pictura / nobis est in speculum

Alano di Lilla

Due artisti scrivono. No, anzi, due artisti si scrivono. E intorno al riflessivo si raggruma il senso. Perché scrivono l’uno all’altro, ma in un certo senso si scrivono, si descrivono, si narrano, man mano che la loro condivisa scrittura prende corpo. Perché, infatti, di corpi stiamo parlando. Di corpi che prendono forma tramite l’infallibilità della parola. Un paradosso, quindi, perché non c’è nulla di più fallibile della parola; fallibile nel senso etimologico di ingannare, indurre nell’errore. Oppure no, la parola non inganna, è assoluta, cristallina, pura. L’opacità, la polisemicità, la polvere ce la mette chi scrive e soprattutto risiede nel patto che egli –o loro- stipula con chi legge. Giulio De Martin e Nicola Rotiroti lavorano esattamente su queste coordinate, sul corpo della parola, sulla possibilità di ammantare quel corpo di emozione, ricordo, impressione, dolore, gioia, peso. Per sopportare un tale carico le parole devono camminare verso chi le ascolterà, le leggerà e, soprattutto, le guarderà. In giapponese l’arte di scrivere si chiama shodō, cioè “via della scrittura” perché quello che appare come il semplice gesto di scrivere deve costruirsi come un cammino da un lato verso l’espressione degli stati d’animo, dei sentimenti, dell’affinamento della propria sensibilità, dall’altro verso la collaborazione e l’instaurarsi di corrette relazioni. Ecco, questa idea della scrittura come un itinerario, cioè di un movimento che ha uno scopo e quello scopo è l’Altro e la ricerca di una possibile buona relazione, si attaglia benissimo al progetto 1.1.3. Stella. E se si cita lo shodō è perché nel cammino che è inscritto negli ideogrammi che compongono la parola è racchiuso anche l’impegno del gesto, del formare in modo esteticamente percepibile quel percorso. Nella costruzione del testo De Martin e Rotiroti la parte di visibilità è fondamentale al punto di dover sdoppiare l’immagine che propongono, per tagliare lo spazio che l’accoglie. Si impegnano gli autori a conferire peso non al loro scrivere, ma alla storia che narrano, disgiungono la parola dalla storia per spiazzare, quasi per mettere alla prova chi dovrà accogliere le loro parole, apparentemente aeree, e trasformarle, leggendole, in storia, carica, pesante, cioè in figura. Ma non è uno stratagemma, è la ricerca di un’unità della narrazione. È la trasformazione, lunga, accorta, meditata di una scrittura intima in gesto collettivo. È l’invito ad abitare tutti la loro scrittura e a modificare la storia, come è naturale si faccia quando si entra in una realtà già accennata, disegnata, ma non conclusa. Quanti gesti sembrano chiedere i due autori di 1.1.3. Stella! Guardare la scrittura, accorgersi che ha preso corpo -o è entrata in un corpo-, modificarla, leggerla, afferrarla, restituirla. Questo gran daffare riporta alla mente Calvino: all’inizio del romanzo Se una notte d’inverno un viaggiatore, il narratore sostiene che si può leggere «seduto, sdraiato, raggomitolato, coricato. Coricato sulla schiena, su un fianco, sulla pancia […] Puoi anche metterti a testa in giù, in posizione yoga. Col libro capovolto, si capisce. Certo la posizione ideale per leggere non si riesce a trovarla». La lettura è innanzitutto attività fisica, corporea e se ne parla in termini di impegno muscolare, di continuo coinvolgimento dei sensi, diciamolo: di fatica. Ma perché leggere qualcosa significa conoscere qualcosa e lettura è sinonimo di presa di coscienza, conoscenza, è riconoscimento dei segni attraverso i quali il mondo reale si rivolge alle persone. Ma in questo caso il “mondo reale” è complicato dal fatto che si offre in seconda battuta, letto, scritto e interpretato da due artisti, dal Duo, che nel frattempo si sono letti l’un l’altro. Verrebbe da scappare con il sentore di essersi cacciati in un labirinto, ma il mio compito è trattenervi, perché invece ci si trova davanti a un bellissimo atto di libertà e di attribuzione di un ruolo da protagonista a ciascuno di noi che si porrà davanti al leggio. Nel mentre che la sinuosità delle parole che loro avevano scelto per narrarsi rimane ammantata e da loro tacitata, De Martin e Rotiroti chiedono di attenuare il brusio del mondo per farsi voce narrante del loro mondo, per “dargli voce”, ma chiedono che questo gesto di fiducia non sia casuale, in un punto qualsiasi dello spazio; la fatica di leggere non il mondo, ma un mondo, ha bisogno della visibilità del punto di vista da cui si leggerà affinché sia un gesto di reciproco e umanissimo rispetto. «…Il testo che tu scrivi deve fornirmi la prova che mi desidera. Questa prova esiste: è la scrittura. La scrittura è questo: la scienza dei godimenti del linguaggio, il suo kamasutra (e di questa scienza c’è un solo trattato: la scrittura stessa)…» scrive Roland Barthes nel Piacere del testo. Visibile rispetto, reciproco godimento: i due livelli di un luogo, non poi tanto metaforico, dove 1.1.3. Stella si pone.

Michela Becchis